Essas casinhas no campo que parecem saídas dos livros de contos dos Irmãos Grimm encantam os turistas que transitam entre Nova Petrópolis e Gramado, Gramado e Canela, no alto da serra gaúcha.
Elas passam entre o nada e o vale, o pasto e a ponte e à fórceps nos arranca do peito o ar letárgico da metrópole, imposto a nós como um veredito.
Na beira da estrada um homem vende rodas de carroças e bancos de madeira rústicos esculpidos na árvore para a decoração de futuras casas coloniais que serão construídas nos vales.
Invejo esse artesão! Deve sair toda a manhã por essas estradas atrás de raízes exóticas, troncos retorcidos, carroças abandonadas, para trazê-los à sua oficina e transformá-los neste pretérito mais que perfeito que avisto hoje.
Um passado marcado por cheiro de terra, gado pastando e gente feliz.
Mais adiante, do meio do vale, vejo uma outra casa com uma árvore enorme servindo de moldura. Uma criança saí à janela e acena para quem passa na estrada. Parece um chamado, um código familiar perdido entre os sóis que me remete ao princípio das coisas, como a amizade, a alegria e a sinceridade. Uma paisagem interna se forma em mim misturando tintas de um tempo que nunca se foi.
