Texto e fotos: Paulo Atzingen

No meio da trilha, sendero nessas latitudes, há um pequeno acesso que dá para o lago. Caminho entre espécies de flora nativa (lenga, ñirre, canela andina) que servem de hospedagem para cogumelos brancos comestí­veis e musgos verdes que mais parecem uma decoração luxuosa dos caules. Garanto que não comi nenhum cogumelo.

As batidas de meu coração aceleram e o ar puro que me enche os pulmões sai pela boca em golfos tornando-me uma locomotiva soltando vapor em meio ao vale andino. Toda vida fugi dos aglomerados, dos furdunços, dos tumultos, na tentativa de encontrar o enigmático, o insondável, o divino, pois é lá, no silêncio e no isolamento que eles se apresentam. Vejam este lago: ele é o resultado de algumas centenas de anos e desde sua matéria orgânica que sustenta as árvores, a luz oblí­qua que produz a fotossí­ntese até a interferência  estúpida do homem fazendo trilhas, rachando lenhas e produzindo fogo à  sua margem, tudo isso está dentro de um equilí­brio, de uma razoabilidade próximos do enigma, da utopia e do divino.

Caminho uns dois quilômetros subindo e descendo por uma trilha tortuosa até ver esse atalho que me leva ao lago. Sobre o pequeno deck avisto um homem de chapéu que aparentemente  faz o que todos fazem por aqui, olham abismados para o enigmático espelho do lago. Estranhamente ele percebe minha chegada e diz:

– “Que lugar fabuloso para o encontro …”

Assusta-me a intimidade e o uso das palavras “fabuloso, o encontro”. Soou-me ao mesmo tempo original, provocativo, mas invasivo. O lugar não era fabuloso, mas mais que isso, era maravilhoso. Agora os termos “o encontro”, ameaçava tirar-me a tranquilidade. Talvez não ouvira direito…mantive minha excepcional capacidade em ser gentil e respondi à altura:

– Um lugar maravilhoso, mais que fabuloso…

Ele continuou sentado olhando para o lago sem encarar-me, como se me conhecesse:

– Veja como é refinado o acabamento que a natureza deu a si mesma e consegue se renovar dia após dia…

Fiquei ao seu lado, de pé, e radiografei o homem. Vestia-se como um morador local, roupas de quem tange boiadas, grossas botinas e um chapéu com abas largas, tudo em couro. De perfil identifiquei um nariz pontiagudo e um queixo saliente com uma barbicha amarela na ponta, um tipo que me lembrava, ao longe, Dom Quixote, de Cervantes.

Me incomodou aquela frase “deu a si mesma” e, com minha adrenalina à flor da pele, já que completara à  pouco dois quilômetros em passo acelerado, emendei:

“Nada é feito ou produzido pela natureza se não for autorizado antes pelo Designer universal, em um processo quântico e divino que não tenho como explicar em palavras”, disse-lhe em tom amigável e quase profético, mas estranhei que aquilo saí­ra de minha boca…

Sem me encarar, ele responde, de pronto:

“Não creio em todo esse poder. Como o próprio homem tem o seu livre arbí­trio, a natureza também tem o seu modo de decidir as coisas. A ciência da natureza é exata e ela se incumbe do seu próprio bem e de seu próprio mal…”. Disse-me em um tom sinistro, meio metálico, que transformou o diálogo em um embate. Respondi:

“Não questiono o livre arbí­trio do homem, já que ele que decide seu caminho por meio de suas escolhas, razão e consciência…

Ele me interrompeu:

– Consciência? E riu um riso frenético, tenebroso, arrepiante.

“O homem se engana e vive dentro de sua credulidade, individualidade e egoí­smo, somos a cópia perfeita da natureza que se auto destrói, se auto corrompe e se auto mutila…”, ajuntou.

Dei dois passos me afastando dele e aumentei a voz: “Essa natureza aqui em seu estado intacto é obra de uma força fantástica a que denominamos Deus em sua plena bondade e amor… E refletimos isso em nossa vida, em nossa sociedade com os irmãos, amigos, nos hospitais, nas escolas, nos asilos, somos o reflexo…

Ele não deixou terminar…

“Reflexo do Criador?… gargalhou novamente… tossiu e cuspiu no lago. Se levantou.

Era um cara alto, magro, de quase dois metros. Uma nuvem cobriu o sol e toda a luminosidade do dia, o brilho sobre as árvores e seus reflexos sobre o lago empalideceram. Tudo ficou obscuro, como um eclipse…

Pela primeira vez deu para encará-lo. Tinha uma fronte sombria, um olhar turvo escondido sob grandes sobrancelhas amareladas, o chapéu e uma boca apavorante, lábios leporinos… dava para ver parte de seus dentes…

Acendeu um charuto que trazia no bolso do colete, jogou o fósforo no lago, deu meia volta e saiu andando sem dizer ao menos até logo. Senti meu corpo congelar e acompanhei o homem desaparecer na trilha.

Toda vida fugi dos aglomerados, dos furdunços, dos tumultos, na tentativa de encontrar o enigmático, o utópico, o divino. Volto-me para o lago, respiro fundo  e aos poucos a nuvem sobrevoa a parte sul da grande água fugindo em direção à cordilheira. O lago volta a ficar resplandecente e essa beleza retoma o seu lugar dentro e fora de mim.

Santiago do Chile, setembro de 2018

Publicado originalmente em 6 de set de 2018

São três fronteiras que atravessei na última viagem,
a do bem, a do mal e a da minha realidade.

Na primeira vi que há povos ancestrais que guardam no âmago do ser, a coragem.

Na segunda olhei para meu próprio umbigo e vi que minha fome de querer tudo me arrastava para o precipício da escolha,
tornando-me cego, surdo e mudo, de querer sempre ter, sem ter sido.

Na terceira fronteira descobri um veio douro, uma nascente de águas puras e intocadas.

Voltei ao princípio de tudo, ao nascedouro, no tempo em que o desejo nem havia nascido.

São Paulo, inverno de 2025.

Aos artistas latinoamericanos que tocam nas ruas*

por Paulo Atzingen

No metrô de São Paulo os artistas sobrevivem  com a  misericórdia que resta das pessoas e do brasileiro médio.  Não sei quem mais precisa de ajuda, o artista ou o povo. Este anda em farrapos material (mas não espiritual) e têm recebido esmolas emergenciais que não comprometem os cofres públicos nem os altos salários do Brasil.  Vivem assim não porque querem, não porque gostam, mas porque foi imposto a eles o trabalho, a luta e a sobrevivência no lugar de luxos, prazeres ou ócio. Não podem ir ao teatro, ao cinema e í  alguma exposição de arte e o que lhe restam são apresentações assim, de improviso, com a força e a alma que só os artistas de rua possuem.

Nesses ambientes urbanos é que se percebe a sensibilidade das pessoas que mesmo tristes e preocupadas aplaudem e retribuem com sua última moeda os verdadeiros artistas de rua, que vão aonde o povo está.

Talvez não exista troca mais justa e perfeita do que esta: músicos, intérpretes, poetas, mí­micos, trovadores, mágicos – que buscam no trem do metrô o alimento para sua famí­lia – e oferecem em troca comida iluminada  para a alma, dando aos tristes e desesperados uma réstia de luz natural em um resto de dia.

O artista entra no vagão com seus instrumentos de trabalho, um charango boliviano, uma flauta zampoña e duas esperanças: a de conseguir tocar sem que um brutamontes de uniforme lhe prenda e a de tocar o coração do paulistano mergulhado em seu telefone celular, em seus problemas e indiferente ao mundo e ao caos da superfí­cie.

O artista é um jovem com seus 25 anos no máximo, traja roupas artesanais feitas em algum tear nas fabriquetas clandestinas da periferia. Essa mesma periferia que abraçou os irmãos latinoamericanos que vêm a São Paulo na busca de trabalho e uma vida mais plena. Infelizmente a grande maioria desses irmãozinhos de cabelos lisos, de olhos pretos e esticados encontram a semiescravidão tropical.

Com a gentileza dos que têm a alma leve, o artista do trem pede perdão pelo incômodo e garante que depende do que faz  para levar o sustento para casa.

Começa seu show instantâneo tocando a flauta andina que preenche os espaços do vagão e desperta do sono urbano os que ainda não o haviam notado.  É um som profundo e que me atira no rosto  – mesmo com o ruí­do das rodas do trem – um vento vindo dos Andes, saí­do do ninho dos condores que moram nas grandes altitudes. Empunha sua viola charanga e começa a cantar:

Solo le pido a Dios

Que el dolor no me sea indiferente

Que la reseca muerte no me encuentre

Vací­o y solo sin haber hecho lo suficiente

Solo le pido a Dios

Que lo injusto no me sea indiferente

Que no me abofeteen la otra mejilla

Después que una garra me arañe esta suerte

Solo le pido a Dios

Que la guerra no me sea indiferente

Es un monstruo grande y pisa fuerte

Toda la pobre inocencia de la gente

Es un monstruo grande y pisa fuerte

Toda la pobre inocencia de la gente”

O artista retoma a flauta e se insere – e me coloca – novamente nas alturas do condor. Ele acerta o seu alvo aqui embaixo. Recebe aplausos e moedas e iça do fundo do poço o paulistano quase derrotado. Arranca do ventre da cidade homens e mulheres quase sem sangue e devolvem-lhe a cor e um novo dia.

Com a certeza de que em 50 anos pouco ou nada mudou, volto para casa cantando Mercedes Sosa:

“Eu só peço a Deus

Que a dor não me seja indiferente

Que a seca morte não me encontre

Vazio e sozinho sem ter feito o suficiente”.

*São Paulo, dezembro de 2019 ““ (antes do iní­cio da pandemia)